Llueve. Brillan las aceras, los árboles, los hongos negros sobre las cabezas de la gente apresurada de la calle. Suene el karma del agua y arrastre la melancólica estación, las esperanzas en la casa, tan caliente. Brillen los ojos evitando charcos, la televisión casi a oscuras en las estancias del invierno. Quién dijo evolución, si usted propuso un hábitat digno de un paso al frente. Quieren los pájaros volar sin éxito, quieren las palabras vagar sin frontera, quieren las gentes algo que nunca tendrán.
Quiere y puede la lluvia acallar las disensiones, y las flores esperan pacientes otro momento para despertar y acabar con la dictadura del color simple, terroso, débil.
Porque dicen que lloverá un largo tiempo, aún en este siglo novísimo. La pereza empaña los intentos por liberarse, ella es muy fuerte y tenaz.