De las cosas bellas
aspiro a su risa
sabiendo que es sincera.
Rabian los afortunados
ostentosos, superficiales, vanidosos
sospechan de mi alegre pensamiento
todavía limpio, aun guardado.
Doce meses tienen los años
oscuros, doce.
Centellean y se extinguen
en fanática
cadencia.
Cianuro que se va.
Vale, lo veo...