APUNTES PARA UNA VIDA MEJOR (DE CASI TODOS)

Y luego tener que seguir viendo esas caras desencajadas, esa expresión de odio. Esa certeza de desgracia inminente. Lo peor de todo es escuchar discursos endemoniados y de sabor agrio. Esas caras, Esas palabras.

Inútil empeño vivir en libertad, en verdad es inútil. Una vez tras otra la razón huye y viene la gran tormenta; España no quiere, no sabe excepto suicidarse. Viene la negrura y el abismo, el mal, la negación del hombre libre, viene la manada malherida mas no muerta; viene de todas direcciones. Es imposible esta tierra llena de lobos, de odios, de sinrazón; al final estamos de paso, pero quién decidió que fuéramos por este lugar y quién nos guiará bajo la confusión perpetua. El infierno español. No termina la noche, Señor, y están llegando las aguas negras. Dónde descansaremos los que no entendemos este misterio, a quien buscamos mañana tras la tormenta, la gran tormenta, el tormento ...

Mañana domingo toda España se asoma al abismo: así de simple. Es el día decisivo de la democracia, y al final de la jornada sabremos si estamos frente a una nueva oscuridad o lucharemos por resistir en libertad. En condiciones normales, un país racional elegiría desalojar de las instituciones todo aquello que perturba el equilibrio y otorgaría carta blanca a las opciones que pueden poner la maquinaria ajustada y resistente a agresiones de toda naturaleza.  Pero España no es un país normal. Si votase únicamente la buena gente, o la gente normal de verdad, no habría caso: arrasan los partidos de centro derecha, el trifachito; pero también votan los ignorantes, los asesinos de la libertad, los enchufados, los que no conciben la vida sin perturbar a los demás, los engañados de una u otra forma. Frente a una suerte de gestión lógica, el caos estéril, la pobreza, el odio. En suma, la izquierda española, parásitos de la moral, vividores de los demás, rémoras sin remisión destructoras de

Ha muerto, todos los años muere. Y no reaccionamos. Ha muerto. Quién sino Dios vuelve cada año a recordarnos la deuda. Reflexión, tristeza; hay una cruz esperándonos cada día a cada paso, bendito Gólgota allí dentro bajo la cúpula.

Se sentaron en el jardín bajo el árbol y compartieron un racimo de uvas frescas, muy dulces, mientras la última luz declinaba: aquel fue un gran momento. En silencio.

Hay tanto ruido que no se oyen los lamentos. Hay palabras gruesas, confrontación y debates airados, y no se perciben los dolores pequeños, débiles. Somos cascaras de nuez en el océano enfurecido, perros perdidos en la noche incierta; y nadie repara en las lágrimas silenciosas de los olvidados. No me digas que todo esto es para que vivas bien y duermas bien y tengas cosas mientras los peregrinos, ausentes, sufren la losa de alimentarte, de enjoyarte, de llenarte de lujo. Hay tal ruido que nadie sabe dónde podemos descansar al fin sin dolor. Sin fatiga de tanto esquivar la agresión perpetua. El dolor inútil recorre las calles.

A mí sólo me interesan las palabras. Palabras que sugieren, palabras que se unen. Que forman edificios mentales. Que rompen el aire. Que se besan en frases únicas. Que perviven. A mí sólo me interesan las palabras, las frases, los ejércitos infinitos de palabras en la mente.