APUNTES PARA UNA VIDA MEJOR (DE CASI TODOS)

  El Gran Benzini es un fotógrafo que recorre las noches buscando cadáveres que fotografiar y vender a los periódicos. Llega siempre antes que la policía y obtiene material morboso instantáneamente. Una viuda que ha heredado un club de su marido le pide ayuda ante un chantaje mafioso. Benzini, enamorado, accede, lo que le lleva a ser protagonista de un asunto peligroso en vez de testigo privilegiado. Con este argumento se construye una fenomenal película (al menos para mí) que resulta ser la mejor interpretación de Joe Pesci, perfecto como indisimulado retrato del famoso fotógrafo Weegee. Benzini es un enamorado de su trabajo y un maestro, aunque le traten como un carroñero oportunista. Tiene ética y orgullo y es el mejor. Se deja la piel y la dignidad a veces, y sabe que su vida tiene carencias importantes, especialmente en el terreno de las relaciones y el amor. Sufre en silencio este vacío. Al final de la trama, Benzini conoce el amor correspondido y traicionado pero salva su vida,

El camino se hace pesado y lleno de obstáculos: los rostros planos transmiten vacío y no decisión. Unos se caen y otros se tiran vencidos. El viento es cruel. Destino incierto y sin promesas que no ayuda, pero acaso el objetivo es eso, simplemente caminar sin esperanza en el páramo infinito; a veces sale un sol casi tímido que alegra y hay quien sonríe sincero. Optimistas eternos que conseguirán pasar.  Las conversaciones mueren casi sin nacer, vida de parquedad y monosílabos. Dicen que al final hay algo mejor, pero no es necesario creerlo; el propio hecho de seguir avanzando es el objetivo y lo demás es secundario, un adorno. Unos se caen y otros se tiran. Quisiera ver quien es capaz de superar la voluntad de esos peregrinos de la tormenta sin esperanza y con un corazón que el maldito viento con suss voces no amedrenta, quisiera verlo. Hay manadas de bestias esperando un despiste fatal. La hilera sigue tratando de pasar el valle difícil. Unos caen, otros se tiran...

 Anochece. Rápido y seco. El rumor de las palabras no descansa con la oscuridad, sino que milagrosamente persiste con cuidadosa homogeneidad, aunque todos duerman. Las palabras engañosas crecen y se preparan para el día siguiente. Todos los días es igual, y cada vez las mentiras se agigantan frente a las voces sinceras y las someten. Pronto todas las palabras del rumor serán engaños y no podremos escapar de su tortura eterna, ni siquiera de noche. Duerme, pequeño: todo está escrito...

  Tus mentiras se clavan en la mente como bolsas de pobreza en el suelo sagrado que habitamos. Estamos sometidos a tí. A tí, que no puedes ofrecer nada que no sea falso y ruín como los sonidos en las noches difíciles de nuestras almas peregrinas, y sin embargo no eres tú sino tu estirpe, tus amos en la sombra, tus hacedores, tus cobardes protectores que nunca dan la cara ni proclaman certeza alguna y no se muestran sino a sus servidores envilecidos por migajas de placer. Oyeme: los días terminan y las épocas pasan. También ésta, ésta también. Las generaciones que vendrán tendrán sus farsantes pero no tú. Tú serás una tumba vacía y olvidada en el panteón de los pobres seres que pasaron y nada más, un pie de página en cualquier rincón de libros tirados al silencio. Y mañana llegará pero no será tuyo: habrá otros quizá iguales, quizá peores pero no tú que ya marchitas tu legado maldito y gordo de ambiciones y sucio de mentiras. Ese mañana viene mientras se borran tus huellas del camino y