APUNTES PARA UNA VIDA MEJOR (DE CASI TODOS)

Era hermoso entonces cuando era posible. Tenía la cadencia de los momentos perpetuos, los días y los años de entonces, la piel enriquecida, el cielo abierto, la luz, la luz. Crece pues la memoria y se arracima en pequeños abrazos, chispas que proceden de allí donde otros eran guías, y fuera la decisión de avanzar o romper. Porque se concibe la esperanza de un patio inmortal y la apatía del cielo encapotado, un destello de azul eléctrico y mal paso de jinetes fastasmales. ¿Era hermoso entonces? De las palabras mal dichas brotan lagunas esterilizadas, de los pasos que a poco se desvanecen, del verano analógico, hijos de pelea y potencia, hijos del saber. Luego ya se sabe: una cosa lleva a otra, el orfebre se equivoca y se forma un inmenso insulto que devora a sus hijos y repite costura. Las líneas pierden fuerza y no son claras, la mayoría de todo es diferente a lo que parecía entonces, y eso que ahora pienso que era hermoso vivir aquellos días de suave lentitud, de sol, de mirar y compr...

Bajo la escalera, no soporto el ascensor. Y aquí estoy: un tipo pequeño, insignificante, con cierta edad y cargado por años sobre este lugar llamado Madrid. Hace frío. Desde tiempo atrás, no demasiado, estos inviernos suaves me llegan al hueso y me quiebran, algo que antes no sucedía; pienso si esto es el inicio del declive y, en lógica, tengo años para que así sea. Ahora iré hasta la parada del autobús y el trabajo a las nueve. No sé si voy contento o triste: llevo quince años en la misma empresa y podría decir hasta dónde hay manchas en la pared y desde cuando, el momento exacto en que cambiaron este o aquel mobiliario y los hitos más importantes de los distintos años desde que presto mis servicios. Tengo incluso un pequeño recuento de chicas a recordar que han pasado por la oficina desde mi inicio de actividad. Seré sincero ya que el frío de esta mañana parece inspirar mi propio monólogo: Hace tiempo que dudo sobre el valor de mi aportación a la empresa o qué grado de responsabilida...

-A mi padre se lo llevó el cáncer. El cáncer... Repite la letanía el hombre sentado (todo hueso y pellejo) en la acera, piernas de muñeco en postura imposible. Mira el vacío, y de vez en cuando alza los ojos nublados como esperando los transeúntes adecuados, y mira sin sed de respuesta, mira y repite su frase con voz cansada mientras el día pasa y el vaso recibe monedas pequeñas como puñales. -El cáncer se llevó a mi padre, si señor, el cáncer fue responsable. Él se fue, se fue, se fue... mi padre... mi padre, ¿no le importa?¿no me atiende, señora? Les digo que fue cáncer, eso es... Hay gente bien, mal vestida, altos, bajos, jóvenes y no, pero nadie repara en el mendigo tirado en la acera, apenas apoyado en la pared del edificio. Menea la cabeza y es imposible que salga de su ensimismamiento, no parece preocuparle nada más, no bebe, no come, no sonríe, no fuma. A veces acaricia sus harapos mientras farfulla para sí. Y luego vuelta a empezar, con voz inteligible y tono audible: -Así suc...

Si te quedas, entonces vencerás; si resistes el impulso totalizador de abandonar, abandonarte y renunciar, las voces de tu alrededor serán mancilladas y la ofensa no se olvidará. ¿Quien precipita estos pactos de vida, quien corrige las líneas que nos llevan al fracaso y la desesperación? ¿Son la fuerza y la voluntad el resultado del hundimiento de cada persona, en cada época?. Merece la pena quedarse a verlo, y de paso escrutar en las personas que nos tocan detalles de desapego, olvido, desprecio y nada, porque nada queda de lo sembrado, es la persona y su estela, lo demás es soledad y polvo, las finas cicatrices de los días sufridos. Y recuerdas cómo era todo antes, antes del declive, cómo los sueños y las ambiciones, y qué frágiles son los hilos del destino: Tú sí, tú no, tú si, tú no,... Si te quedas vencerás y de tus jirones vendrá tu sangre nueva a estrellarse o no en esta tierra imposible, desbordada de dolor y decepción, tus lágrimas calientes sobre almas incompletas. Dice la vo...

Cuando somos pequeños, somos pequeños. Entonces conviene recordar que no duramos mil años. De esta manera, nuestra microscópica existencia se hace insignificante, ridícula, invisible y los hilos que nos mantuvieron sobre el mundo son carne de tierra, cementerio y finalmente silencio. Pequeños y débiles seres, reíd.

De un teletipo de agencia Efe, fresco de hoy: Madrid, 13 oct (EFE).- El ministro de Trabajo e Inmigración, Celestino Corbacho, aseguró hoy que deja su cargo con la "satisfacción" de que durante su mandato España haya tenido el "mayor porcentaje de protección social" de la historia, tal como dijo le ha reconocido CCOO a través de una carta que le ha enviado. Durante la sesión de control al Gobierno en el pleno del Congreso, Corbacho aseveró que es "responsabilidad directa" del ministro de Trabajo y del ministerio que ante una situación "tan profunda de crisis" la red de protección social no se deteriore. De esta forma respondía a la pregunta del diputado del PP José Ignacio Echániz sobre si asume la responsabilidad del desempleo en España tal y como le imputa el presidente del Gobierno, José Luis Rodríguez Zapatero. Corbacho, quien apuntó que no quería entrar en una "crítica al uso" hacia el PP, le recordó que durante su mandato como min...

Mira, mira: «Espero que resolváis los problemas de Europa antes de venir aquí a darnos lecciones» . Señor ministro israelí, gracias en nombre de muchos europeos. "A veces me dicen los ciudadanos, muy cariñosamente: 'chico, qué mala suerte has tenido y vaya marrón que te ha tocado'", ha asegurado Corbacho. Tranquilo, ministro, además de mala suerte tuya, hay millones de parados que la han tenido peor. Esta fiesta (Día de la Hispanidad) es "el recuerdo de un genocidio" ( Un atontado de ERC). Si, señor, el de tus neuronas. Ha de haber de todo, ¿no? También en Cataluña, a lo que se ve. Bueno, en Cataluña llevan años de genocidio neuronal, sin duda. El Gobierno inicia estudios forenses en las tumbas del Valle de los Caídos. Ganó Franco, es inútil. Willy Toledo: 'Vargas Llosa es un derechista muy peligroso' Es un tío preparado el tal Toledo, pasa de recibir palizas ficticias en el Sahara a dar lecciones de democracia. ¡Qué gusto tendrías dirig...