APUNTES PARA UNA VIDA MEJOR (DE CASI TODOS)

Somos palos secádose al sol, voces que se van rabiosas o no. Viene un día y se va, dejándonos en medio de la calle mudos como piedras y deseando volver del sueño. Todos los fluídos, los chispazos y los tejidos secándose al sol, los rostros del ayer que no gastan y no están y quizá fueron buenos. Todas las palabras volando casi en silencio, cuando viene cada día el rumor y lloran en cualquier lado las personas calientes de incredulidad, con la ceguera como único motivo para respirar. Y nosotros somos imbéciles que gimen perdiendo la arena de nuestro tiempo y rompemos la quietud del aire como niños enojados, epiteliales del vacío y apaños de la naturaleza, muestras y errores de la ciencia, entubados a frágiles guiones, nuestras vidas tan ardientes con el chasquido de un cerilla. Pequeños destellos de luz entre las tinieblas. Vida y calor, sereno y mudo, ¡Agua, agua para la boca petrificada! Lágrimas evaporándose en el muro. Hay ya más muertos que vivos en las celdas eternas: Ésta si es u

Somos seres cercados por la legislación, que no comprendemos y que el poder no cumple. Vivimos al margen de la realidad social, que son las gentes de dentro, ellos que recogen las monedas y se las reparten y no cumplen. Y nosotros, seres de sombras, nos partimos contra el muro virtual y al final desconocemos que tipo de prisión es ésta, donde nuestro engaño queda disimulado por leyes, normas, decretos y sanciones que nos mantienen con vida, pero no más allá. Somos la frontera, la carne que avanza para deleite de los sultanes, no respetarán tu vida, no saben de tí. Somos sombras en la noche que no se detienen y que sirven de alimento a los señores del piso de arriba. Dios mío, ¿donde estás?

Se alegra Bono porque la justicia no quiere trincarle, él prefiere pensar que saben de su honestidad. La noticia es que casi se ahogan dos personas en un pantano de por ahí, qué exclusiva. Aborta la primera menor sin que sus padres lo sepan, empieza la solución final de las bestias éstas. CiU va a apoyar al PSOE finalmente, siguiendo su gran responsabilidad para con los ciudadanos. España, España...

Quise rozar mis manos con las suyas, pero el cielo hambriento lo impidió. Estaba cerca y solicité ayuda, en voz baja y avergonzado; ahora tengo algunas horas para recomponer lo que queda de mí, de mí. No se habla de esto lo suficiente y no hay motivo. cada hora zarpa un barco turístico a la zona y se envían postales a todo el mundo con buenas fotos y palabras aburridas. En Barcelona quieren la libertad pues sus pecados son personales, tan íntimos que no les gusta compartirlos. Comen mal y a deshora, son europeos, pero ¿de donde?. Abrí la mano, y la piel en flor me sonrió. Esta alegría duró un día. Un día feliz. -¿A donde vamos, padre? -A Barcelona, necesitan sentirse muertos...

Es tan fácil recibir el no como sufrirlo a la chita callando. Tantos noes en nuestra vida como carrozas de aire sueltas. este fracaso y este calor infinito, este año tardío. Pienso que la voz está y se acerca y añoro vergeles idiotas, agua de ayer para mañana, un reflejo de lo que nos gustaría. Porque es no, y deja siempre sabor de fracaso y de pérdida, pero siempre es no aunque chillemos y la imaginación nos lleve a pensar que tal vez, que sí, más adelante. Maldita palabra, maldita ciudad, maldita pereza. Pienso que no. -¿Y si nos fuéramos más allá de las ciudades? -No...

Robar al estado es evitar que tu dinero acabe en el bolsillo de honestos políticos y poderes públicos cuyo patrimonio es proporcional al puesto que ocupan. Pelea cada céntimo, pues es legítimo negar al ladrón un botín inmerecido. Mejor tuyo que de ellos, quienquiera que sea el ladrón último.

... que reviente. Esa frase es el autorretrato del miserable máximo, mentiroso egoísta y típico inútil sindicalista. Hemos de tirar del carro para que unos vividores y maestros del engaño grueso sigan mamando de la teta inapropiada y descojonandose de todo. Que reviente, que yo lo mío lo tengo y sin currar. Esto es el sindicalista de izquierdas: No trabaja ni deja trabajar, vive para sí y de los espumarajos alcoholicos que salen de su boca podemos asegurar que la llamada clase obrera o clase trabajadora (o, mas apropiadamente viendo quien los representa, clase absolutamente pringada), jamás saldrá de su estulticia. Cuanto imbécil sobre el mundo. Tantos borregos como granos de arena.